Hanno ali color del miele
e volano leggere sui raggi dell'alba
sussurrando tra loro.
E si scherniscono, sbarazzine,
nello scuoter gli steli dei fiori
che piovono polline d'oro.
Le loro voci risvegliano il bosco:
lo scoiattolo esce dal tronco cavo,
e l'ape ronza verso l'alloro.
Le fate, a Beltane,
danzano le ridde
nutrendo il seme dell'elleboro.
(...Sì, questa l'ho scritta io invece.)

