Lassù sulle cime ventose,
Laggiù nelle valli di giunchi,
Nessuno osa andare a cacciare
Per tema dei piccoli ometti.
Buona gente, piccola gente,
Che si raccoglie a frotte,
Verde la giacca, rosso il berretto,
E bianca la penna del gufo!
Lungo le spiagge rocciose
Alcuni hanno posto dimora,
Per cibo frittelle croccanti
Di gialla schiuma del mare;
Alcuni in mezzo alle canne
Dei neri laghi fra i monti,
Ranocchi per cani da guardia
Tutta la notte a vegliare.
In vetta all'alta collina
Il vecchio re sta seduto;
E' vecchio oramai ed Š grigio,
Lo spirito arguto ha smarrito.
Su un ponte di pallida nebbia
Columbkill attraversa,
Nei suoi nobili viaggi
Da Slieveleague a Rosses;
O sale fra magici suoni
In fredde nottate di stelle,
La regina l'attende alla mensa
Delle luci allegre del Nord.
Per sette lunghi anni han rapito
La piccola Bridget, e quando
Alla valle essa fece ritorno
Gli amici eran tutti partiti.
Leggeri, essi l'han riportata nei monti,
Fra l'oscurità e il chiarore dell'alba:
Credevano stesse dormendo,
Ma per il dolore era morta.
Da allora essi l'han custodita
Là nel profondo del lago,
Su un letto di foglie di iris,
In attesa che si risvegliasse.
Sulle scoscese colline
Fra spoglie distese di torba,
Il biancospino han cresciuto,
Per rallegrare lo sguardo.
E se dispettoso qualcuno
Osasse estirpare gli arbusti,
Ne avrebbe le spine pungenti
Nel proprio letto la notte.
Lassù sulle cime ventose,
Laggiù nelle valli di giunchi,
Nessuno osa andare a cacciare
Per tema dei piccoli ometti.
Buona gente, piccola gente,
Che si raccoglie a frotte,
Verde la giacca, rosso il berretto,
E bianca la penna del gufo!
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